Poesía en Sociología

Me sorprendí bastante al ver entre la lista de libros a Pablo Neruda y su obra "Veinte poemas de amor y una canción desesperada" y por supuesto que me brilló más a los ojos que el resto de novelas.

Pablo Neruda, o como realmente se llama, Ricardo Neftalí Reyes nació en Chile en 1904. La poesía irrumpe en él de forma avasalladora y a pesar de sus dificultades económicas o su abandono precoz de los estudios. No se apartó de su vocación literaria que cada vez se volvía más definida y absorbente.

Es un libro de adolescencia, de primera juventud casi...son poemas sencillos y concisos; "Y el verso cae al alma como al pasto el rocío". El tono predominante es de una tristeza resignada aunque se aprecia en algunos versos un aire de entusiasmo.
 En sus versos remata la angustia, el caos y el sinsentido de un mundo que tiene como dinámica la destrucción y la situación es de total desesperanza. Una tristeza que la juventud de entonces tan identificada se sintió (quizá no solo la juventud de entonces sino la nuestra propia).

El hombre protagonista de sus poemas no puede hacer nada por enmendar esto...
Unos de los versos más pesimistas de nuestra historia lo encontramos en el poema "Walking around" ("Sucede que me canso de ser hombre"/"Yo paseo con calma,con ojos(...) con furia, con olvido")

En estos tiempos en los que lo objetivo nos invade y los sentimientos son tan menospreciados y cada vez más hundidos bajo la piel, ¿No pensáis que tal vez sea el momento de sacarlos y dejarlos volar a ver a dónde nos lleva esta desesperación, esta angustia e impotencia ante los acontecimientos que vemos día a día en nuestras casas y a nuestros compañeros?

Quizá sea el momento de no tener reparos en decir lo que pensamos y lo que sentimos, de gritar lo que nos duele porque hoy más que  nunca todos necesitamos hacerlo.

Poesía y realidad social

POESÍA Y REALIDAD SOCIAL

Esta mañana, investigado por esta redes he hecho un asombroso descubrimiento : Escandar Algeet, brillante, mordaz, afilado y realista, este poeta ha conquistado mi corazón. Aquí os dejo la dirección de su blog y un fragmento de uno de sus poemas

http://www.escandar-algeet.blogspot.com

No sé si te habrás fijado, pero en Madrid

las ansias han dejado paso

a las dietas como si ya no tuvieran nada que hacer.

Como si todo lo que queda por ocurrir

nos considerara innecesarios.

He comprado una vida normal a precio de saldo

y trato de hacer las cosas bien:

he cambiado el vaso de agua aquel

en que decías que me ahogaba

por un océano lleno de peces

y ninguna sirena.

Sé que la noche me es infiel porque trae el olor de otros cada mañana.

Porque uso el despertador y tiro de café con prisas.

Porque tu risa sigue removiéndose en mi estómago

cada vez que hago repaso de mis destrozos por tu vida.

Hay huelga de reponedores en mi almacén de fuerzas.

Los contenedores ya no contienen

y las ganas ya no ganan al final de la partida.

Todos pierden.

Y en nuestros dientes se van acumulando los mordiscos

una vez te has tragado hasta el último sueño.

Es que solo veo manos que se separan en cada boca.

Y un negro muerte en cada ojo.

Y peña que solo habla de otros países,

que te cuentan los idiomas que van a aprender.

 Las cosas que harán más allá de nosotros.

Sentimientos que cotizan en el paraiso fiscal

de las soledades anónimas, suciedad limitada.

Y yo puedo mirar el silencio como una pequeña orgía de ausencias,

que se lleva los ruidos a algún otro lado que no me pertenece,

como si midiéramos los gemidos en decibelios

en lugar de en arañazos.

Supongo que la resignación es aprender a sonreír mientras esperas.

Y así voy, con el cinturón de seguridad desabrochado,

seguro del a todo riesgo,

acelerando.

No hay curvas peligrosas después de haberte caminado con la lengua.

Solo un muro a lo lejos que me mira con sus ojos

de futuro insatisfecho

mientras susurra: ¿a dónde te crees que vas, tipo duro?

Y siempre es la misma mi respuesta:

 a la guerra.

Aunque ahora que no voy contigo

no es tan divertido ir contra el mundo.

Ni sé si merece la pena.

Vaso (Panero)

Vaso

Hablamos para nada, con palabras que caen
y son viejas ya hoy, en la boca que sabe
que no hay nada en los ojos sino algo que cae
flores que se deshacen y pudren en la tumba
y canciones que avanzan por la sombra, tam-
baleantes mejor que un borracho
y caen en las aceras con el cráneo partido
y quizá entonces cante y diga algo el cerebro
ni grito ni silencio sino algún canto cierto
y estar aquí los dos, al amparo del Verbo
sin hablar nada ya, con las bocas cosidas
las dos al grito de aquel muerto
mientras caen las estatuas y de aquellas iglesias
el revoque es la lluvia fina pero segura
sobre ese suelo inmenso que bendicen cenizas
y caen también las cruces, y los nombres se borran
de amores que decían, y de hombres que no hubo
y de pronto, en el bar, tan solos, sí tan solos,
me asomo al pozo y veo, en la copa un rostro
grotesco de algún monstruo
que ni morir ya quiere, que es una cosa sólo
que se mira y no ve, como un hombre perdido
para siempre al fondo de los hombres
extranjero en el mundo, un extraño en su cuerpo
una interrogación tan sólo que se mira sin duda
con certeza, perdida al fondo de ese vaso.

(Leopoldo María Panero)
Publicado por KikeK

Una buena elección

Una buena elección.

Después de un tiempo sin tocar apenas este blog, ya me flagelé lo suficiente como para renovarlo y, la verdad, con muchísimas ganas. Y es que en estos días que corren y no lentamente, dicen que escribir ayuda a desahogarse,  a poder decir todo lo que uno quiera sin que luego pueda arrepentirse de las cosas que ha podido emitir; simplemente se borran o no se muestran. En tiempos difíciles lo más recomendable es buscar una sonrisa por pequeña que sea.

Bueno, centrándome en el tema que me hace escribir hoy aquí, quería comentar mi elección sobre la lectura propuesta por el profesor para su asignatura. Esta elección ha sido, sin dudarlo, la obra del poeta chileno Pablo Neruda "20 poemas de amor y una Canción desesperada", un jardín de poemas de ternura infinita que con especial detenimiento recoge breves pero intensos debates internos de la mente del autor acerca de la locura de amar. Sin duda, una de las mejores obras de la literatura universal me atrevería a decir. Hace ya tiempo que llegó a mis ojos tal lectura, aunque esta vez la leeré con todo el detenimiento que me hace falta para la asignatura.

"Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes
que olean como el mar a la orilla de un faro.
Solo guardas tinieblas, hembra distante y mía,
de tu mirada emerge a veces la costa del espanto"


Sin duda alguna, mi elección también se ha visto determinada por la existencia de una canción de mi grupo de música favorito, "La Oreja de Van Gogh", que le debe su nombre a esta obra literaria. Y aprovechando esta entrada, adjunto esta bella canción por si alguno se deja llevar por la belleza de un sonido acompañado de una letra que a expensas de estar implicada en el estilo que ofrece Neruda en su obra me proporciona uno de los sentimientos más profundos que posee en mercado el ser humano, amor.







Publicado por Aitor Santos

Mario Benedetti

AYER

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Ayer pasó el pasado lentamente

con su vacilación definitiva

sabiéndote infeliz y a la deriva

con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente

y se llevó tu libertad cautiva

cambiando su silencio en carne viva

por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia

y su deshilachada incertidumbre/

con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre

sembrando de fracasos tu memoria

y dejándote a solas con la noche.

Qué tendrá

Qué tendrá

Qué tendrá la hija del sepulturero,
que con asco la miran los mozos,
que las mozas la miran con miedo?

Cuando llega el domingo a la plaza
y está el bailoteo
como el sol de alegre,
vivo como el fuego,
no parece sino que una nube
se. atraviesa delante del cielo:

no parece sino que se anuncia,
que se acerca, que pasa un entierro...

Una ola de opacos rumores
substituye al febril charloteo,
se cambian miradas
que expresan recelos,
el ritmo del baile
se torna más lento,
y hasta los repiques
alegres y secos
de las castañuelas
callan un momento...

Un momento no más dura todo:
más, ¿Qué será aquello,
que hasta da falsas notas la gaita,
por hacer un gesto
con sus gruesos labios
el tamborilero?

No hay memorias de amores manchados,
porque nunca, a pesar de ser bellos,
“buenos ojos tienes"
le ha dicho un mancebo.

Y ella sigue desdenes rumiando,
y ella sigue rumiando desprecios,
pero siempre acercándose a todos,
siempre sonriendo,
presentándose en fiestas y bailes
y estrenando más ricos pañuelos...

¿Qué tendrá la hija
del sepulturero ?

Me lo dijo un mozo,
-¿ Ve usted esos pañuelos?
pues, se cuenta que son de otras mozas.. .,
¡ de otras mozas que están ya pudriendo!. . .
Y es verdád que parece que huelen
que huelen a muerto.

La dama en negro

La dama en negro

Dama de negro que salta en corazones marchitos, en partidas de improbable victoria,
órdago  de miradas apabullantes , cabellos oscuros, largos como los pesares de una ramera enferma.
vestida ella de un vació tenebroso, digna protagonista de proyectos insanos, cruz abajo,
tres de la mañana y eres tan pálida como  la carne de aquellos aventureros que padecieron en cumbres nevadas.
Bajo la manta que recubre la carne, se esconde un destello cegador y en la cúpula se situaría el jardín frondoso como la selva negra alemana, del cual soy un fiel seguidor.
Vemos como te implicas en bailes exóticos, vemos como te deleitas bailando con ignorantes de tu belleza
aduladores de antros , antros diseñados por Sade moderno.
Aquellos esbirros que te rodean no saben admirar tu belleza ,
ellos prefirieron proliferar en antañas  fiestas romanas,
 en cambio nosotros te preferimos en bálsamos echos de tus propios fluido,
de tus propias desdichas , caudales de cintura de hipocampo, senos pequeños en proporción,
grandes en inquietudes, todas mías. Querida mía soy un depravado , en mis sueños te echo mía ,
te he encerrado en la cueva que esta abajo del tálamo,  te muestro el camino cada viernes a las tres de la mañana, pero estas tan afligida que no me haces caso , querida mía si tuviera que morir mañana , dejaría que tu fueras mi  parca no Nona , Decima o Morta solo tu dama vestida en negro morte.

Actúa

En un momento en el que sufrimos cada vez más las consecuencias de los recortes de los derechos fundamentales del "Estado de bienestar" (o como algunos comienzan a denominarlo: "estado de bienestuvo"), plagado de políticos corruptos, de banqueros ansiosos, de desempleo desmesurado, de informaciones manipuladas, de abusos, de familias sin recursos... es inevitable sentir una gran IMPOTENCIA ante las tomaduras de pelo por parte de los que se hacen llamar nuestros REPRESENTANTES, que son, ni más ni menos, los que nos han llevado a este punto de caos y desastre. Punto al que no hay que resignarse ni mucho menos porque, contra todo lo que quieren hacernos creer, HAY alternativa.

Por ello, ACTÚA. Manifiéstate, movilízate, DEFIÉNDETE. Lucha por lo que es tuyo. De nada sirve quedarte en casa dejandote manipular por la tv, limitándote a ver como pasa lo que quieren hacerte pensar que es inevitable que termine pasando.
Si te conciencias, si nos concienciamos, sólo entonces podremos evitar que nos arrebaten lo que queda de lo que un día fue nuestro.

HUELGA
Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga

de obreros, de palomas
de choferes, de flores
de técnicos, de niños
de médicos, de mujeres.

Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj, las fábricas
el plantel, los colegios
el bus, los hospitales
la carretera, los puertos.

Una huelga de ojos, de manos y de besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha.

Gioconda Belli.

Cortázar en Nicaragua, tan violentamente dulce

Si todo es corazón y rienda suelta

y en las caras hay luz de mediodía,
si en una selva de armas juegan niños
y cada calle le ganó la vida,

no estás en Asunción ni en Buenos Aires,
no te has equivocado de aeropuerto,
no se llama Santiago el fin de la etapa,
su nombre es otro que Montevideo.

Viento de libertad fue tu piloto
y brújula de pueblo te dio el norte,
cuántas manos tendidas esperándote,
cuántas mujeres, cuántos niños y hombres

al fin alzando juntos el futuro,
al fin transfigurados en sí mismos,
mientras la larga noche de la infamia
se pierde en el desprecio del olvido.

La viste desde el aire, ésta es Managua
de pie entre ruinas, bella en sus baldíos,
pobre como las armas combatientes,
rica como la sangre de sus hijos.

Ya ves, viajero, está su puerta abierta,
todo el país es una inmensa casa.
No, no te equivocaste de aeropuerto:
entrá nomás, estás en Nicaragua.

Managua, febrero de 1980